Art.

¿Qué es el arte?

¿Cuatro manchas de pintura roja en un lienzo, que para mí no significa nada, pero que para otra persona puede significarlo todo?

¿El popart de Warhol? Sin duda lo mejor que se ha visto en el s. XX.

¿Esculturas abismales que conllevan meses y años de trabajo, hechas con hierros y más materiales pesados?

¿El ballet?

¿Los clásicos de la literatura?

¿La novena sinfonía de Beethoven? ¿Las cuatro estaciones de Vivaldi?

¿Leonardo da Vinci?

¿Les cantantes del metro?

¿El jazz? ¿El rock?

¿Charles Chaplin?

¿El moonwalk de Michael Jackson?

Hay muchas formas de hacer arte, pero para mí arte es reír, es vivir, es ponerle pasión a todo lo que haces. Es arriesgar y perder. Es crear en tu mente la octava maravilla mientras paseas los dedos por las costillas de quién amas.

Es llorar, caerte y luego levantarte.

Arte es un grito de júbilo en mitad de la noche, arte es nuestras risas cuando se unen.

Arte es pasión. Arte es amor.

Arte son mis escritos, puede que tus canciones, o quizá más bien tus lienzos llenos de colores, de vida.

Arte soy yo en pleno apogeo de pasión.

Arte eres tú cuando me miras con ternura y ese haz de locura.

Es la oscuridad de mi habitación, los restos de las botellas de ron, los últimos acordes de esa balada heavy que erizó mi piel.

Arte puede serlo todo y nada a la vez.